#02

Творчество - Стихи.


 Все для чего ? И чем я жил...
 Все что искал... И о чем мечтал...
 Глотку драл, выбиваясь из сил,
 Сбивая кулак о ржавый метал...
 Зачем ? Кому ? Кто оценил ?
 Я волком вою...
              Иначе б убил...

                 . . .

Грустный романтик идет по дороге,
Грустно сбивая о путь свои ноги.
Грустно смотря на закат и рассвет,
Грустно шепча: "Жизни спет уж куплет..."
Грустно надеясь на что-то хорошее,
Грустно стараясь забыть свое прошлое,
Грустно пытаясь увидеть друзей,
Грустно вздыхая, не видя людей.
Грустно идя мимо жизни большой,
Грустно мечтая лишь об одной...
Грустно питаясь отбросами мира,
Грустно сдружившись с поэзии лирой.
Грустных стихов создавая букеты,
Грустно вздыхая - песни уж спеты...

Грустная сказка, о грустном уроке,
Грустный романтик идет по дороге...
Грустно мне как-то -
              не в склад и не в лад.
Вот уж такой в жизни грустный расклад...

               . . .

  Каждый день ты просыпаешься от боли,
  От боли душевной и сломленой воли.
  Тебе противно смотреть на людей,
  И ты мечтаешь забыться в мире теней.
  Ты любил - но тебя отвергали,
  Другом звал - но друзья предавали.
  И вот ты забыл что такое любовь...
  Ты не смог ощутить ее вновь...
  Где тот, кто за тебя обещал месть ?
  Ах вон он - топчет твою честь...
  Ты не хочешь жить по законам толпы,
  Где бритые затылки и чугунные лбы...
  Где каждый первый - враг,
  Если не враг, то - дурак.
  Если же умный попался,
  То либо сволочь, либо сломался...
  Сколько можно метаться ?..
  Пить от тоски, над собой издеваться ?
  Сколько можно стонать, ненавидеть ?
  Вены резать, в каждом врага видеть ?..
  Я незнаю...
  Устал...
  Поломался...
  Плохо мне и я снова набрался...
  Отойдите, оставьте - ДОСТАЛИ!
  Да я пьян, потому что в печали!
  Слабый я...
  Дурак... Не лечился...
  Извините за бред,
  Погорячился...

               . . .

Ведь я рожден чтоб сомневаться,
Любить, страдать, жалеть и удивляться.
Но я не вижу лиц, я вижу рыла.
И ведь так есть, так будет, так и было...
Не видя радость, мы в тоске вздыхаем,
Святым родясь, в грехе сдыхаем...
Глядя на вас я режу вены,
Блевать хочу от вашей веры.
Снаружи - набожны, светлы.
Внутри полны дерьма и суеты.
Вы Бога славите, молясь от страха,
От страха смерти, что за порогом праха.
Убив десяток, вы искупаете молясь,
Вы жизнь живете истины боясь.
Молясь, вы страху песнь поете,
И свято верите, что вы живете...
Слепцы! Внутри вас пыль и пустота,
Нет, не Христос ваш Бог, а Сатана!
Не праповедник я. Я сам больной...
Засореная рана, что источает гной.
Больной отчаяньем, переходящим в злость,
Для вас же буду я как в горле кость!

                 . . .

   Разбитый, осмеяный герой...
   Ты лежишь. Раздавлен бездушной толпой.
   Тело избито, кровоточит от ран,
   Ты поздно понял, что жизнь - обман...
 Бедный рыцарь, ты верил что тебя понимали.
 Они хлопали по плечу и обнимали,
 Они согласно кивали, с умным лицом,
 И даже кто-то назвал мудрецом...
       Ты доказывал истину слов,
       Свято веря, что можешь помочь...
       И пытался отречься от злобы миров,
       Отсылая глупцов недовольных прочь.
   Но средь них, дураком ты был первый.
   Потому что не видел простого,
   Для толпы ты - больной и нервный,
   Возжелавший отсеять добро от плохого.
Друг тебе говорил. С улыбкой, осторожно:
"Брось, старик, ну разве так можно ?
Оглянись вокруг, посмотри на людей...
Ты еще полон безумных идей ?!"
     Но ты воевал, хотя копья ломались.
     Ты на новые подвиги звал за собой...
     Ты не знал, что они издевались,
     Над тобой... За твоею спиной.
  Вот теперь ты лежишь, раздавлен.
  От больных идей избавлен.
  Подчинившись "заботе" толпы,
  Что решила: "Будешь - как МЫ".
      Став похожим на них -
      Жизнь закончишь в угаре бухом.
      Неудачник, желавший деяний благих...
      Был ты Рыцарь, а будешь теперь -
                             Пастухом...
                  . . .

  Рожденный силой Света,
  Я отказался от милости Бога.
  Любовь оказалась не болей, чем бредом,
  А жизнь - глупа и убога...
     На ощупь, как дряхлый слепец,
     Бреду я по жизни, ищя назначенье.
     Но мир - это полный пи$дец,
     Я вижу лишь в смерти значенье...
        Как давно я ищу справедливость,
        Но никак ее не увижу...
        Каждый день во мне кипит злость,
        - как я вас всех НЕНАВИЖУ !

                  . . .


  Мне приказано - К СТЕНЕ !
  Я изгой и миру не нужен.
  Нет мне места на этой земле,
  Воля сломлена - я безоружен.
     Последние мгновенья, обратный отсчет.
     В горле застряла мольба о пощаде.
     Смерть, улыбаясь, давно уже ждет.
     ЛИЦОМ К СТЕНЕ! Я знаю, кто сзади!
  Последнее слово ? Будь проклят тот мир,
  Где Совесть и Честь забыта,
  Где слабого люди назвали: Кумир,
  А справедливость грязью облита...
     Взвод строится - силы уходят,
     Мне страшно, но выхода нет.
     Священника в камеру вводят:
     "Покайся, и ждет тебя Свет!"
  Но я стою ЛИЦОМ К СТЕНЕ.
  Мои жилы наполняет гной.
  Голова и грудь в огне,
  И я чувствую Смерть спиной.
     Едкий привкус крови...
     Пуля нашла себе путь,
     Я уже не чувствую боли...
     Мне глаза застилает муть...
  Эхо последнего вздоха...
  Смерть улыбается мне,
  Я забуду как было мне плохо,
  И гневный приказ - "К СТЕНЕ !"

                  . . .

       Я кричу от приступов боли,
       Извиваюсь, зубами скрипя.
       В отраженьи израненой воли
       И в безумии память храня.
    Злая боль в моей плоти измученой,
    Кровью с пеной давно уже рвет.
    Мы со смертью безумьем обручены,
    Она силы и боль заберет.
       Голова долбит стену в агонии,
       Смерть заточена только во мне.
       Мое тело в страшном зловонии
       Я копаюсь в своем же говне.
    В перерывах между припадками,
    Силюсь вспомнить забытые дни.
    Боли держат безумною хваткою.
    Я со смертью, мы здесь одни...

                   . . .

       Стирая кровь с разбитого лица,
       Вижу дни, что плывут предо мной.
       Мне не много жить до конца,
       Существую только с борьбой.
    У меня нет давно уже веры,
    Мое состояние - Боль.
    Мои нервы избиты без меры,
    Моя кожа горит как огонь.
       Я хочу сейчас только покоя,
       Но боюсь покидать этот мир.
       Человек с истощенною волей,
       Умирает забытый кумир...

                   . . .

    "Я не псих, я не пьян и не болен,
     Просто жизнью своей не доволен.
     Я бы мог быть поэтом, художником,
     Или столяром, или сапожником...
     Но я выбрал другую дорогу -
     Я со смертью шагаю в ногу.
     Мне не нужно вашей любви,
     Я хочу сократить свои дни.
     Не судите меня... "друзья",
     Ибо только Бог мне судья.
     Мне противна жизнь, ваши лица...
     Всего доброго..."

                  Подпись: Самоубийца

                                 1997-1999


Темно вокруг и жизнь пуста...
Свои стихи сорвав с листа,
Бездарных слов порядок строгий,
Я жгу в огне их смысл убогий...
        И бесполезен их мотив -
        Писал в бреду, мозги отпив...
        И глупостей своих позывы
        Я жгу бессмысленные срывы...
   Зачем страдал, кого любил ?
   Лишь за мечту я жизнь ценил...
   Незная сам зачем живу,
   Учил других - как надо самому...
Горячий был... Все смысл искал.
Теперь остыл и прочитал:
Писал с надрывом, зло, нестройно!
Теперь остыл и стало больно...

                 . . .

        Отхаркни свою блевоту,
        Сгусток желчи и мокроты...
        Мерзкий вид горящей кожи,
        Запах гари, трупность рожи...
             Полежи у унитаза:
             Блюй подонок, блюй зараза!!!
             Помни сука как ты жил,
             Что ты жрал и что ты пил:
 Мозг изъеденый червями,
 Смесь саркомы со слюнями,
 Гной в пиале золоченой,
 Сопли в вазочке граненой...
          Классно ? Вкусно ? - Напрягайся!
          Пальцы в рот и облегчайся.
          Выблюй кишки в унитаз,
          Только долго, не за раз.
     С кровью, с гноем, с пеной красной...
     Боже, как это прекрасно!
     А теперь-ка все обратно,
     Как бы не было отвратно.
            Наша жизнь идет витками,
            Так что мощными глотками!
            Проглоти назад блевоту,
            Желчь сглотни, за ней мокроту.

А затем вернись к друзьям -
Скоро снова будешь пьян!

                . . .

    Пьяное солнце в пьяном окне...
    Пьяная жизнь, в пьяном дерьме!
    Пьяно шатаясь бреду, спотыкаясь.
    В мутном осадке вина растворяясь.
    В пьяном угаре на жизнь матерясь,
    С "серою жизнью" ужравшись борясь...
    Пьяная морда на грязном столе,
    Пьяные слезы текут по щеке...
    Сладкие слезы, со вкусом вина...
    Жизнь не жалею... Жаль что одна...
    Пьяная жизнь... Я так не могу...
    Пьяные мысли в пьяном мозгу...
    Пьяно залезу на скользкую крышу,
    Пьяно сорвусь я в пропости нишу...
    Может быть кто-то найдет там, внизу...
    Трезвые люди пустят слезу.
    Быстро схоронят и быстро напьются.
    Пьяные слезы вновь сладко польются...
    Вновь кто-то пьяно шатаясь пойдет,
    Пьяную морду о столб разобьет.
    Пьяно ругаясь, в грязи увязая,
    "Серую жизнь" алкоголем спасая,
    Пьяное солнце увидит в окне...
    Пьяно увязнув в пьяном дерьме...


     Вот и все... Мир полон слез...
     Мечты, надежды - все пропало.
     Навек избавлен от любовных грез,
     Теперь живу я как попало...
     И что теперь мне ваши сказки ?
     Про верность, честность и любовь...
     Нестрашно, я проживу без ласки,
     Но вот смогу ли полюбить я вновь ?
     Разбит кулак, заплывший глаз.
     В душе тоска и перегар...
     Все это сделал я во имя вас -
     Так выпускал я свой любовный пар...
     Теперь один... Смущен, раздавлен.
     Воспоминаний горьких цепь плету...
     И только водкой от тоски избавлен,
     Я к своему глубокому стыду...

                                  12.09.00
                  . . .
     Прости за то, что полюбил...
     Прости за то, что много пил.
     Прости за то, что жизнь твою
     Ценил дороже чем свою...
     Прости бессмысленные срывы,
     Мой черный мир, мои порывы.
     Прости за то, что мало дал...
     Всего себя вам не отдал.
     Прости за то, что не сумел,
     Прости что счастье просмотрел...
     Прости что для тебя я мало значу,
     Прости что время даром трачу...
     Прости! Не смог купить дворца!
     Прости, прости ты подлеца!!!
     Не смог... Не дал... Не оправдал...
     Прости!
     За то, что жизнь твою сломал.

                                  02.10.00
                  . . .

  В моем мозгу безумья ярость,
  И в жизни цель теперь одна!
  Пропала боль, моя усталость.
  Я волк, а ты теперь моя луна!
  Я буду выть на твою смерть,
  Что б жизнь твоя распалась в прах!
  И в радости я буду гимны петь,
  Когда почувствую твой страх.
  Ты моя боль, моя заноза!
  Ты влез с ногами в мою жизнь.
  Ты думал это сказка ? Жизни проза ?
  Ну так теперь же обломись!
  Я жизнь твою наполню страхом,
  В дерьмо втопчу твою гнилую честь!
  Нет слаще мне теперь пустить все крахом,
  Пусть голову сложу...
                Но ты узнаешь мою МЕСТЬ!

                                  10.10.00


Он жрет мой мозг и травит душу,
Он мир расскрасил в серый цвет.
Он мое тело превращает в тушу,
А смысл жизни - в полный бред!
В нем нет спасенья, лишь обман,
Он лжив, но полон красноречья.
Он сладок, как любой дурман,
Но жизнь полна противоречья...
В нем нахожу свое спасенье,
Ему души своей я открываю боль,
А он на миг мне дав забвенье,
Затем сожрет... Злой алкоголь...
Он мой позор, он моя слабость,
Он как для юных - онанизм.
В моих глазах прочтешь усталость...
Да, я сдаюсь... Алкоголизм...

                                  05.12.00



Другие статьи номера:

Полу-проза - Евгений Онегин. Пародия.

Рекламная пауза - Реклама по приколу.

Творчество - Стихи.


Темы: Игры, Программное обеспечение, Пресса, Аппаратное обеспечение, Сеть, Демосцена, Люди, Программирование

Похожие статьи:
От редакции
Хронография Дуула - 0761, 1113, 1329, 1533, 1862, 1874, 1882, 1894.
scene today - итоги 2008 года: zx.pk.ru, zxaaa.untergrund.net, speccy-live.untergrund.net, cyberpunks unity, triebkraft, milytia, simbols, tiboh/debris, triumph.

В этот день...   23 октября