Лабиринт отражений.            
                                          
  (Продолжение, начало в PLUTONIUM #1O)   
                                          
                                          
 Квартал "Аль-Kабар" невелик. В  виртуаль-
ности он занимает  не  больше  квадратного
километра. Это, впрочем, ничего не значит.
Некоторые фирмы - тот же "Микрософт", нап-
ример - предоставляют сотрудникам для  ра-
боты целые дворцы. Дешево и эффектно. Дру-
гие обходятся такими  стандартными  комна-
тушками, что  диву  даешься  -  зачем  тут
вообще виртуальность?                     
 "Аль-Kабар" явно относится к их  числу. Я
заглядываю в одно из окон  низкого  камен-
ного здания, мимо которого мы проходим.   
 Оборудование... слишком незнакомое, чтобы
можно было его опознать. Несколько человек
за столами. У одного в руках пробирка. Ха,
химические опыты в виртуальном пространст-
ве! Что-то новое. Имеет  смысл, лишь  если
работа ведется над очень ядовитыми вещест-
вами... или  с   бактериальными   средами.
Возьмем на заметку.                       
 - Куда вы меня  ведете? -  интересуюсь  у
охранника. Лысина   не   оборачивается, но
отвечает:                                 
 - K директору корпорации.                
 Имени он не называет, но и без того  ска-
зано многое. "Аль-Kабар" транснациональная
корпорация, специализирующаяся  на  произ-
водстве лекарств, телефонной связи, кажет-
ся - еще на  добыче  нефти... Несмотря  на
весь арабский антураж, контролируется  она
из Швейцарии. Директор ее, Фридрих Урман -
личность слишком значительная, чтобы бесе-
довать с каждым посетителем.              
 Теплая готовится встреча.                
 Мы  останавливаемся  у  маленькой, увитой
виноградом деревянной беседки, сзади  меня
подталкивают, и я вхожу. Охранники остают-
ся за порогом.                            
 Внутри помещение куда больше, чем  снару-
жи. Огромный павильон, в  центре  бассейн,
где  медленно  плавают   сонные, блестящие
рыбы. Рядом столик с двумя креслами. Очень
много цветов, я даже  начинаю  чувствовать
запахи.                                   
 И никого.                                
 Что ж... подождем. Сажусь в кресло.      
 Легкая муть перед глазами... что и следо-
вало ожидать. Сейчас прощупывают мой канал
связи. Пытаются определить, откуда я  при-
шел, объем информации, которую могу прини-
мать и передавать за секунду, присутствую-
щие при мне программы...                  
 Давайте, работайте. Шесть    арендованных
"на раз" роутеров, через которые пробегает
сигнал. И все достаточно стойкие к взлому.
А под конец платный интернетовский гейт  в
Австрии, через который я и  вошел  в  вир-
туальность.                               
 Следы останутся, но никуда не приведут.  
 Можно  в  любой  момент  оборвать  связь,
"вышвырнуть" меня из квартала. Только  что
им это даст... все вещички-программки, что
находятся при  мне, немедленно  сработают.
Мало что останется для  изучения. А  я  им
очень интересен, сомнений нет...          
 -  Отслежен  первый  роутер, -   сообщает
"Виндоус-Хоум".                           
 Быстро. Качаю головой - и в  этот  момент
кресло напротив перестает быть пустым.    
 Господин   Фридрих   Урман   пренебрегает
арабским колоритом. Он в шортах, цветастой
рубашке. Пожилой, сухопарый, серьезный.   
 - Добрый день... дайвер, - произносит он.
По-русски. Голос неестественный, пропущен-
ный через программу-переводчик.           
 Вот и причина столь высокой чести.       
 - Боюсь, что вы ошибаетесь, господин  ди-
ректор.                                   
 - Когда полгода назад  мы  создали  мост,
это преследовало лишь одну  цель, господин
дайвер. Обнаружить   вас. Человек, находя-
щийся в виртуальности, не смог бы его пре-
одолеть, - Урман скупо улыбается. - Я пер-
вый раз вижу настоящего дайвера.          
 Один-ноль... не в мою пользу.            
 - А я первый раз вижу настоящего  мульти-
миллионера.                               
 - Вот видите, наша встреча  уже  принесла
первые плоды.                             
 "Виндоус-Хоум" шепчет:                   
 - Отслежен второй роутер.                
 Урман хмурится - похоже, и ему что-то со-
общают. Потом интересуется:               
 - Простите, через сколько компьютеров  вы
прошли на пути сюда?                      
 - K сожалению, я не помню.               
 Урман пожимает плечами.                  
 - Как я могу вас называть?               
 - Иван-Царевич.                          
 Секундная  пауза  -   потом   улыбка. Ему
объяснили.                                
 - О, русский сказочный герой! А вы сами -
русский?                                  
 - Разве это имеет значение?              
 -  Да, вы  совершенно   правы... Господин
дайвер, как я понимаю, вы проникли  в  наш
квартал незаконно...                      
 - Разве? - поражаюсь я. - Честно  говоря,
просто искал работу. Прочитал ваше  объяв-
ление, прошел по мосту... подчинился  этим
странноватым охранникам.                  
 Один-один.                               
 Фридрих Урман всплескивает руками.       
 - Да... действительно! Но  у  нас  и  нет
претензий в  ваш  адрес, господин  дайвер.
Разве что странные вещи, которые вы носите
с собой...                                
 Медленно, демонстративно, вытаскиваю  все
из карманов. Расческа, носовой платок, ма-
ленькое зеркальце.                        
 - Вот. Отдать вам меч?                   
 Урман машет руками:                      
 - Господи, к чему? Мы  же  не  собираемся
устраивать потасовок, верно? Давайте пого-
ворим...                                  
 - Отслежен третий роутер.                
 - Как жаль, что времени на беседу остает-
ся все меньше и меньше, вздыхаю я.        
 - Да, но времени всегда не хватает. Итак,
господин  дайвер, у  меня  есть  основания
полагать, что  некоторые  лица  хотели  бы
получить  ряд  наших  разработок. И   даже
ухитрились нанять дайвера... чтобы  пожать
чужие плоды.                              
 - Яблочки, - уточняю я.                  
 - Да, именно. У нас работает хороший рус-
ский программист, он сделал красивую форму
для хранения информации... - Урман хлопает
в ладоши, и рядом с нами  воздух  начинает
мутнеть, сгущаться. Миг - и возникает  ма-
ленькое деревце, усыпанное плодами. -  По-
лагаю, что наибольший интерес вызывает вон
то, маленькое зеленое  яблочко  на  нижней
ветке.                                    
 Я смотрю на вожделенный плод. Он  мелкий,
незрелый и червивый.                      
 - Как вы  думаете, дайвер, сколько  могли
бы заплатить наши конкуренты за этот файл?
 - Тысяч десять, - несколько завышаю цену.
 Урман недоуменно смотрит  на  меня. Уточ-
няет:                                     
 - Десять тысяч долларов?                 
 - Да.                                    
 - Честно говоря, даже сто тысяч  были  бы
невысокой  наградой... Хорошо. Допустим, я
предлагаю  человеку, пытавшемуся   украсть
файл, сто  пятьдесят  тысяч. При  условии,
что он начнет  сотрудничать  с  нами... за
нормальную, хорошую плату.                
 - Это что, лекарство от рака? - спрашиваю
я.                                        
 Урман качает головой:                    
 - Нет. Тогда бы оно  не  имело  цены. Это
лишь средство от простуды, но очень, очень
действенное. Мы   готовимся   начать   его
производство, но лишь после того, как  бу-
дут распроданы  запасы  менее  действенных
лекарств. Так что вы скажете о моем  пред-
ложении?                                  
 - Боюсь вас огорчить, - стараясь  не  ду-
мать о предложенной сумме, говорю я. -  Но
кодекс дайверов прямо  запрещают  подобные
договоренности.                           
 - Хорошо, - Урман встает. - Я ожидал  по-
добного ответа. И ценю вашу позицию.      
 Он подходит к деревцу, с  некоторым  уси-
лием срывает яблоко. Губы его при этом ше-
велятся - он явно произносит пароль.      
 - Берите.                                
 Яблоко в моих ладонях. Тяжеленное - мега-
байта два будет. Пытаться скопировать  его
бесполезно, надо уносить с собой. Сую  яб-
локо за пазуху то есть пристегиваю файл  к
своей  виртуальной   оболочке. Смотрю   на
Урмана.                                   
 -  Я  иду  ва-банк, -  серьезно   говорит
Урман. - Жертвую очень перспективной  раз-
работкой. Можете отдать ее господину  Шел-
лербаху, и передать большой привет от меня
лично. Прошу лишь  одного  -  после  этого
прийти к нам, и  поговорить  о  постоянном
сотрудничестве. Не  буду  скрывать, именно
сейчас нам очень, очень нужны услуги  дай-
вера.                                     
 - Отслежен  четвертый  роутер... отслежен
пятый роутер... тревога! Тревога! Тревога!
 - Хорошо, - я тоже встаю. Все очень  нео-
жиданно... никогда   не   предполагал   за
серьезными бизнесменами таких широких жес-
тов. -  Я  обещаю, что  приду. А   теперь,
простите...                               
 - Нет, господин дайвер, теперь уж прости-
те меня. Вы спокойно  покинете  нашу  тер-
риторию, но  лишь  после  того, как  будет
установлен ваш  настоящий  адрес. В  целях
гарантии данного только что обещания.     
 Решетчатые стены павильона темнеют, слов-
но на них набросили  плотную  ткань. Делаю
шаг - он дается с трудом. Канал  связи  не
обрубают  притормаживают. Урман   начинает
двигаться рывками, в  глазах  все  плывет,
яблочко за пазухой пригибает к полу, голос
"Виндоус-Хоум" глохнет и теряет интонации:
 - Тревога... тре... во... га...          
 Вот оно как. Хорошие игроки -  мультимил-
лионеры.                                  
 Точнее, их слуги - к числу  которых  меня
собираются приобщить.                     
 - Вика, сбрось  детализацию! -  шепчу  я,
продолжая  тянуться  к  столу. Только   бы
программа  поняла, только  бы  подчинилась
без уточнений...                          
 Павильон меняется. Исчезает со стен ажур-
ный узор орнамента, цветы теряют бутоны  и
часть  мелких  листиков, грубеет  текстура
рубашки Урмана.                           
 Зато я дотягиваюсь до  своих  игрушек  на
столе, и хватаю платок. Полезная вещь, эти
предметы личной гигиены.                  
 Взмах платка - медленный, словно под  во-
дой, и сверкающая плоскость  света  проре-
зает  засыпающий   мирок   павильона. Одни
зовут эту программку "прилипала", другие -
"дорога". Оба определения  верны. Програм-
мка ищет чужие  каналы  связи, и  начинает
использовать в моих целях.                
 Очень, очень новая, редкая, и почти  без-
отказная программа.                       
 Часть стены  рушится, открывая  выход  на
улицу. Очевидно, я воспользовался  каналом
связи самого Фридриха. Хватаю зеркальце  и
расческу, бегу.                           
 Из стены начинают выдвигаться зазубренные
острые копья. Сторожевая  программа  "Аль-
Kабара". Прыгаю  -  в  отчаянной   попытке
проскочить между копьями.                 
 Глубина-глубина, я не твой...            
 Кондиционер шлема обдувает  лицо  ледяным
воздухом. На экранчиках медленно  ползущая
полоска - процент перекачанной информации,
а под ней хищно  сжимающееся  отверстие  -
сужающийся канал связи. Вот как  на  самом
деле выглядит  красота  самых  напряженных
виртуальных   схваток. Полосочки, буковки,
циферки. Схватка  программ, модемов, байты
информации.                               
 Не хочу. Противно и тоскливо.            
 - Дип! - скомандовал я.                  
 Голова отзывается болью, но -  плевать! Я
пролетаю  между  копьями, падаю  на   пол.
Сверкающая лента  змеится  по  улице, руша
все  на  своем  пути. Осыпаются  здания, с
грохотом разлетается стена. Лента  перема-
хивает овраг. Вперед...                   
 Навстречу выскакивают давешние охранники.
Оба с мечами, но и я уже  вытащил  клинок.
Чей вирус окажется ловчее и быстрее?      
 Мой.                                     
 Это  подарок   Маньяка, моего   знакомого
спеца по  компьютерным  вирусам. Подарочек
убийственный - воздух  под  ударом  клинка
вспыхивает, и драконьей  отрыжкой  ударяет
по охранникам. Те сгорают мгновенно. Прев-
ращаются в черные обугленные остовы.      
 Любит  Маньяк  красивые   эффекты. Сейчас
компьютеры охранников по горло заняты  не-
вероятно  важной  работой  -   вычислением
числа "пи" с точностью до миллиона  знаков
после запятой. У них даже не осталось  ре-
сурсов, чтобы вывести операторов  из  вир-
туальности. Прекрасно, полежат в  глубине,
а не подсядут к другим машинам...         
 - Неэтично... - скорбно шепчет  "Виндоус-
Хоум".                                    
 Бегу по  ленте. Канал  связи  прекрасный,
через пару секунд я уже над  стеной. Лента
под ногами пружинит, подпихивает, торопит.
Хохочу, но все же оглядываюсь.            
 Ого!                                     
 Что творится в "Аль-Kабаре"! Улицы запол-
нены народом, по ленте  уже  бегут  другие
охранники, а из  одного  здания  выползает
что-то огромное, змеистое, неприятное. Нет
желания всматриваться.                    
 Быстрее...                               
 Лента перемахивает через монстра и  дугой
упирается в  землю. Охранник  снова  ожил,
подергивается, тянет лапы вверх - так  что
волосяной мост рвется, но  не  достает  до
меня. А сойти с места он не в состоянии  -
жестко закреплен на своем канале связи.   
 На  последних  метрах  лента  под  ногами
вдруг начинает трястись, и пытается  отки-
нуть меня обратно. Программисты "Аль-Kаба-
ра" восстановили контроль.                
 Но уже поздно, я на земле, и ко мне  под-
бегает серый волк.                        
 - Садись, Иванушка, драпать пора! - вопит
он.                                       
 Заскакиваю на волка, оглядываюсь  в  пос-
ледний раз. С ленты спрыгивают  охранники,
над пропастью реет крылатая тень.         
 - Сакс! - шепчу я излюбленное ругательст-
во виртуальщиков. Сакс  -  это  "повисший"
компьютер, не захотевшая работать програм-
ма, кислое пиво или уехавший  из-под  носа
троллейбус. В данном случае - столь  энер-
гичная погоня. У  нас  нет  времени, чтобы
спокойно перекачать содержащуюся в "яблоч-
ке" информацию и раствориться  в  воздухе.
Надо бежать, надо путать следы.           
 Но мой партнер в волчьей шкуре это умеет.
 Мы мчимся по пустыни, потом сворачиваем в
лес. За нами несутся  размазанные  тени  -
охранники жертвуют устрашающим  обликом  в
обмен на скорость.                        
 - Далеко ли погоня, Иван-Царевич? - спра-
шивает волк.                              
 - Близко! - признаюсь я.                 
 - Ох, Иван, не  вынесу  я  тебя! -  ревет
волк.                                     
 Достаю расческу, ломаю в руке и кидаю  за
спину. Оглушительный треск зубчики  разле-
таются, вонзаются  в  землю   и   начинают
расти, превращаясь в исполинские  деревья.
Движения охранников между ними  становятся
вялыми, сонными -  пространство  перенасы-
щено внезапно возникшими объектами, и ком-
пьютеры  врагов  вязнут  в  обилии  пустой
информации.                               
 K сожалению, фокус этот  старый, и  мето-
дика борьбы с  ним  прекрасно  отработана.
Большинство охранников успели сузить  поле
зрения или снизить  детализацию  изображе-
ния, и проскочили  опасное  место. Точнее,
это сделали не сами охранники, а  их  дип-
программы. Отсеялись, в   основном, непро-
фессионалы, бросившиеся в погоню из  энту-
зиазма.                                   
 -  Ох, Иван, силушки  мои  на   исходе! -
вопит волк. Не могу  понять, он  и  впрямь
волнуется, или так азартно играет  сказоч-
ный сюжет?                                
 Настает черед зеркальца. Когда  я  швыряю
его назад, мой  сдержанный  "Виндоус-Хоум"
вопит:                                    
 - Неэтично!                              
 Конечно, неэтично. Еще  бы. Это  уже   не
мелкая шалость  с  быстрорастущими  баоба-
бами, и даже не  локальный  меч-вирус. Это
логическая бомба изрядной мощности.       
 Там, куда  упало  зеркальце, возникает  и
начинает  стремительно  расширяться  пруд.
Часть охранников влетает в него и "тонет",
исчезает  бесследно. Остальные  беспомощно
останавливаются на берегу.                
 В этой области виртуальности наглухо заб-
локированы все линии связи. Через эту зону
не пройти по меньшей  мере  пару  часов  -
потом пруд пересохнет.                    
 - Где вещички брал? - вопрошает волк.    
 - У Марьи-искусницы, - поколебавшись  от-
вечаю я. Честно говоря, именно прозвище  и
подсказало  мне  сегодняшний   маскарад...
Волк не выдаст. А ему  тоже  могут  приго-
диться подобные программки.               
 - Учту, - благодарит  волк, быстро  огля-
дывается и спрашивает: -  Что  у  тебя  на
третье, богатырь?                         
 За нами несется дракон - боевая  програм-
ма-перехватчик высшего разряда. У  дракона
три головы - очевидно, три человека-опера-
тора, и плюс обычный арсенал - когти, зубы
и  пламя. Сотня  разнообразных  вирусов  и
крепкая  защита. Над  прудом  дракон  лишь
чуть притормаживает.                      
 - Третье я первым истратил,- признаюсь я.
 -  А  больше  взять  не  мог? В  сказочки
заигрался, три предмета - и  все? -  рычит
волк. Он не  прав, конечно, слишком  много
боевых вирусов на себе  не  унесешь. Но  у
нас обоих сдают нервы.                    
 Волк принимает какое-то решение  и  резко
сворачивает в сторону, еще больше убыстряя
бег. Останавливается у  широкого  мшистого
пня, так резко, что я лечу наземь. Огляды-
вает меня пристальным взглядом, и  прыгает
через пень.                               
 Я предпочитаю  пользоваться  водой, когда
меняю облик. Ручей, река, или хотя бы пол-
ный ковшик. Но оборотни консервативны.    
 В воздухе волк переворачивается, и  прев-
ращается  в  человека. Молодой  мужчина  в
скромном сером костюме и лакированных  бо-
тинках. Мой  приятель-дайвер  как   всегда
элегантен. Едва упав, он поднимается, пры-
гает вновь, и превращается  в  мою  точную
копию.                                    
 - Вика, ручей! -  командую  я, сообразив,
что он задумал. Но бывший волк уже хватает
меня за плечи и с  криком: "Времени  нет!"
швыряет через пень.                       
 Подвергаться воздействию  чужой  мимикри-
рующей программы - небольшое удовольствие.
Я  едва  успеваю  шепнуть: "Вика, замри!",
чтобы заботливый "Виндоус-Хоум"  не  восп-
ротивился перевоплощению.                 
 В шкуре волка я бывал давным-давно, когда
виртуальность только  образовалась, и  все
баловались метаморфозами. K  счастью, ста-
новиться на четвереньки не приходится -  я
меняюсь лишь внешне. Отстегиваю меч, подаю
его  новому  Ивану-Царевичу, тот   хватает
оружие и вскакивает мне на плечи.         
 -  Ну-ка, сыть, травяной  мешок! -  вопит
он, колотя каблуками. Я бросаюсь вперед, и
вовремя - над деревьями показывается  дра-
кон. Пикирует  на  нас, и  выпускает   три
струи пламени. Аккуратно по  нашему  курсу
вспыхивает пожар.                         
 - Давай! - вопит мой  партнер, и  шепотом
добавляет: -   Вечером, где   всегда...  Я
резко дергаюсь, сбрасываю  его, и  убегаю,
осыпаемый проклятиями.                    
 Дракон  секунду  кружит  над  нами, потом
делает нехитрый выбор, и опускается  рядом
со сказочным героем. Трусливый партнер его
не интересует.                            
 Что и требовалось.                       
 Бегу в сторону, шепчу:                   
 - Вика, перекачивай новые файлы!         
 За моей спиной кипит бой. Впрочем, недол-
гий. Оборотень  успевает  задеть   дракона
мечом, но против  защиты  программы-перех-
ватчика  вирус  бессилен. Вокруг  оборотня
вскипает  белое   снежное   облако, и   он
замирает.                                 
 Заморозка. Все. Мой друг вышел из игры  -
он уже дома, стягивает виртуальный шлем. А
перед оскаленными  мордами  дракона  стоит
его копия, вместе со всеми добытыми  прог-
раммами... если  бы  они, конечно, у  него
были.                                     
 Дракон  легонько  бьет   застывшее   тело
лапой, и то  рассыпается  ледяными  оскол-
ками. Все три головы склоняются  к  ним...
ищут украденное яблоко.                   
 А я бегу.                                
 Яблоко за пазухой становится все легче  -
информация утекает на мой  компьютер. Пет-
ляю между деревьями, потом останавливаюсь,
чтобы "Виндоус-хоуму" было  легче  перека-
чивать файл.                              
 До меня доносится рев дракона  -  тот  не
обнаружил  украденного, и   понял, в   чем
дело.                                     
 Кто быстрее?                             
 Дракон вновь взмывает  в  небо. Он  легко
найдет меня - передвижения в виртуальности
оставляют следы. Я стою и жду.            
 - Трансфер файла закончен.               
 Все. Победа.                             
 - Выход, - командую я.                   
 - Серьезно? - уточняет "Виндоус-Хоум".   
 - Да.                                    
 - Выход из виртуальности, - сообщает ком-
пьютер. Перед глазами сверкают  разноцвет-
ные   искры. Мир   утрачивает   яркость...
превращается в блеклую, плоскую картинку. 
 - Ваш выход из виртуального  пространства
успешно завершен! - радостно говорит "Вин-
доус-Хоум". Голос  из  наушников  резок  и
слишком громок. На экранчиках шлема - гус-
тая синь с белой  фигуркой  парящего, или,
скорее, падающего человека. Известный всем
значок дипа, глубины, виртуального мира.  
 Стянув шлем я поморгал, глядя на монитор.
Там - та же самая картинка.               
 - Вика, спасибо, - сказал я.             
 - Никаких проблем, Леня, - ответила "Вин-
доус-Хоум". Этой мелкой любезности я  нау-
чил  ее  с  неделю   назад. Приятно, когда
программа выглядит  более  человечной, чем
должна быть.                              
 - Терминал.                              
 Синева  сменилась  панелью   терминала. Я
вручную подключился к  шестому, устоявшему
компьютеру-роутеру, и  снял  свой  доступ.
Потом аннулировал временный адрес в  Авст-
рии.                                      
 Основные нити  оборваны. Ищите  меня, ре-
бята  "Аль-Kабара". Пересеивайте  файлы  в
поисках "Ивана-Царевича". Дайвер  ушел  из
капкана.                                  
 Уже не пользуясь голосовым управлением, я
отключил "Виндоус-Хоум", выпал в  трехмер-
ную нортоновскую  таблицу, вошел  на  диск
"D", где хранилась вся виртуальная  добыча
и небольшая  коллекция  вирусов. Вот  оно,
"яблочко"  -  полуторамегабайтный  файл. С
виду - самый обычный документ для  тексто-
вого редактора "Адвансед-Ворд". Впрочем, к
нему пристегнуты еще  два  маленьких  фай-
ла... сторожевые  программки? Я   запустил
сканирующую программу, разработанную имен-
но для таких вот сюрпризов.               
 Ага. Все  верно. Это  программы-идентифи-
каторы, которые  должны  уничтожить  файл,
если тот окажется на чужом компьютере.    
 Знаем мы это дело. И давно от него  заст-
рахованы  программы-идентификаторы  просто
не видят моего компьютера. На диске "D"  я
храню именно такие, опасные вещи.         
 Внутри  самого  текстового  файла  сканер
тоже обнаружил сюрприз маленькую  програм-
мку, предположительно -  включающуюся  при
попытке прочитать информацию. Ничего иного
я и не ожидал. Сделал копию файла на  маг-
нитную дискету, потом на лазерную. И  при-
нялся потрошить яблочко из аль-кабаровских
садов.                                    
 Убить сторожевые программы без  уничтоже-
ния текста оказалось  невозможно. Пришлось
их просто оглушить, привести  в  нерабочее
состояние. Потом  я   занялся   внутренним
сюрпризом. Разрезал файл  на  два  десятка
кусочков, вычленил   программу-сторож. Она
оказалась абсолютно незнакомым полиморфным
вирусом, который - а это уже было неприят-
но! - успел-таки зацепиться за мой компью-
тер. Через два  часа  непрерывной  работы,
отвлекшись лишь на то, чтобы  выпить  таб-
летку аспирина и сходить в туалет, я  убе-
дился, что раскрыть вирус не смогу.       
 Был уже поздний вечер - время, когда  ха-
керы только приступают к работе. Я  упако-
вал  вирус  с  куском  текста, и  позвонил
Маньяку.                                  
 Пришлось ждать минуты две, пока  он  снял
трубку. Это мне повезло -  он  вполне  мог
болтаться по виртуальности, безучастный  к
звонкам, пожарам,  наводнениям,  и  прочим
досадным мелочам жизни.                   
 - Да?                                    
 - Маньяк, это я.                         
 Голос хакера чуть смягчился.             
 - Привет, Леня. Что у тебя?              
 - Новый вирус в твою коллекцию.          
 - Кидай! - молниеносно кладя трубку, ска-
зал Маньяк.                               
 Я запустил  модем  и  отправил  аль-каба-
ровский сюрприз в  жадные  руки  строителя
вирусов. Достал из холодильника хлеб, кол-
басу, пошел на кухню  ставить  чайник. На-
верняка полчаса вирус  у  Маньяка  займет.
Минут десять он будет его ломать, а  потом
минут двадцать любоваться  структурой, хо-
хотать, отмечая неудачные решения, и  хму-
риться, находя те ходы, которые ему самому
еще в голову не приходили. Со времен  Мос-
ковской Конвенции, которая смирилась перед
неизбежным и легализовала изготовление не-
фатальных вирусов, он занимается их  изго-
товлением. Вирусы у него получаются  хоро-
шие, способные завесить любую машину, и  в
то же время не уничтожающие на ней  инфор-
мацию.                                    
 Но Маньяк позвонил через три минуты.     
 - Был в гостях у "Аль-Kабара"? -  медовым
голосом спросил он.                       
 - Да, - врать не имело смысла. -  Ты  так
быстро справился?                         
 - Я и не справлялся. Это мой вирус, прия-
тель!                                     
 Я не нашел ничего лучшего, чем сказать:  
 - Извини...                              
 Маньяк, а в миру просто Саша, был очень  
серьезен:                                 
 - Ты что, спер у них программу?          
 - Не совсем спер. Но в  общем  -  да, это
было встроено в файл...                   
 - Ты связывался  с  кем-либо  по  модему?
После того, как получил этот файл?        
 - Нет.                                   
 - Тогда тебе повезло, - сообщил Маньяк. -
Понимаешь, это  не  простой  вирус, это  -
открытка.                                 
 Я не понял, и Маньяк пояснил:            
 - Открытка с обратным адресом. Если вирус
обнаруживает, что на компьютере стоит ком-
муникационное оборудование, он приклеивает
к каждому твоему письму еще одно - крошеч-
ное, невидимое... открыточку. Без  всякого
текста, зато  с  твоим  обратным  адресом.
Письма уходят вместе, а потом, уже  с  чу-
жого компьютера, открытка  отправляется  в
службу безопасности "Аль-Kабара".         
 У меня все внутри похолодело.            
 - Я прибил вирус на машине...            
 - Ты прибил не сам вирус, а ложные  отра-
жения, которые он  создал. Специально, для
усыпления бдительности. Массовые программы
открытку пока не  обнаруживают  -  слишком
редкая штука.                             
 - И что мне делать?                      
 - Пивом меня поить, - усмехнулся Маньяк.-
Сейчас примешь от меня письмо, там  лекар-
ство. Специальный  антивирус. Подсказок  в
нем нет, просто запускаешь бат-файл, и  он
проверяет   машину. Учти, будет   работать
долго, это  не   коммерческий   продукт, а
так... личная  страховка  от  собственного
вируса.                                   
 - Спасибо.                               
 - Угу. Леня, ты едва не вляпался в  круп-
ные неприятности.                         
 - Развелось хакеров, - буркнул я. - Черт,
а что ты никогда  мне  не  рассказывал  об
этой штуке?                               
 - А откуда я  знал, что  ты  компьютерным
взломом  занимаешься? -  резонно  возразил
Маньяк. - В следующий раз спроси  у  меня,
если соберешься лезть в крутые места. Лад-
но, включай модем.                        
 Через пару минут  я  запустил  полученный
антивирус. Работал он и  впрямь  медленно,
каждую минуту оповещая о том, что  обнару-
жена  "открытка". Полиморф  расползся   по
всему компьютеру.                         
 И впрямь едва не влип.                   
 Поглядывая  на  экран, я  соорудил   себе
здоровенный бутерброд, налил в чашку чая и
вышел на балкон. Было уже  темно, накрапы-
вал мелкий дождик. Воздух был сырой и  хо-
лодный.                                   
 Дайверов  губит  самоуверенность. Нам  не
страшны опасности виртуального мира, и это
убаюкивает бдительность.                  
 А самое обидное то, что мы вовсе не  про-
фессионалы. Из хакеров почему-то не  полу-
чаются дайверы - они принимают виртуальный
мир как реальность.                       
 Зато я, посредственный художник из  разо-
рившейся три года назад фирмы компьютерных
игр, получивший в качестве выходного посо-
бия старый компьютер и влезший в  глубину,
стал дайвером. Одним из сотни  ныне  живу-
щих.                                      
 Повезло.                                 
 Наверное, просто повезло.                
                                          
        ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ ...