Marazm #08

Маразм - продолжение серии Маrazm'oв об обитателях минской сети.

·············· -+-──════=( Marazm #08 )==════───+- ·············
 Hi! Рано я похоронил Marazm. Ладно, воскресим :-). RIP'ом я уже
заниматься не буду, бесполезное занятие. Выдавливать из себя что
то без всякой отдачи я не хочу и не буду. С Marazm'om будет лег-
че, появится идея и вдохновение - выпущу. Отдачу себе можете ос-
тавить. Тут уже я удовольствие получаю. Вы только по-чаще  гово-
рите "умные речи", а уж я, можете  не сомневаться, постебусь над
ними всласть.
 Сегодня я продолжаю серию Marazm'ов об обитателях минской сети.
Имена и события, как всегда - вымышленные. Любое совпадение счи-
тать случайным...
                                                      Werewolves
································································

 - Итак, - оратор откровенно зевнул, - сегодняшнее дело  не тер-
пит отлагательств и поэтому сделаем маленький перерыв.
 Зал радостно вздохнул и ринулся в буфет, где уже  с утра прода-
валось пиво. Маленький, но весьма нахальный мужик в кепке,быстро
растaлкивал очередь, при этом восклицая: "Пропустите! Да я еще с
вчерашнего дня занимал", или: "Эй ты, жлоб, куда тебе пиво, схо-
ди лучше воздухом подыши" и так далее. Вообщем хамил как мог.
 Возле прилавка Hamer'а (а это был он) перехватила рука Werewol-
ves'a и поставила  за собой, - Сначала выпей  с мое, а потом уже
лезь. - Потом обращаясь к буфетчице  Лене, попросил, - Душенька,
три раза по двадцать.
 - Водка минимум по пятьдесят грамм, - сверкнула глазами Лена.
 - Душенька...
 - Я вам не душенька!
 - Хорошо, Лапочка...
 Сзади кто-то треснул Werewolves'a по уху.
 - "Uho" - подумал Werewolves.
 - "Он самый" - подумала очередь.
 - Гражданка, - Werewolves обнажил клыки, - вы меня не верно по-
няли. Мне водка не нужна. Три по двадцать, это: три  ящика пива,
по двадцать бутылок в каждом.
 - Завезли всего пять ящиков, если очередь будет не против...
Очередь была явно против, но торчащий из под плаща Werewolves'a,
двуручный меч и Lama с куском засоленой человечены, заставил ра-
доваться, что архангелы берут всего три, а не все пять ящиков.
 - Очередь не против, - констатировал Lama, расплачиваясь  день-
гами, вырученые за сдачу золотых коронок, выдранными  накануне у
некого бесславно-подохшего Московского СисОпа.
 Очередь радостно вздохнула когда архангелы  отвалили. Оставшие-
ся сорок  бутылок  раскупили в один  момент. Не досталось только
Spectre  и Freeman'у, которые опозадали - писали, в общественном
туалете на стенах, друг на друга факи.
 Третий звонок оповестил о прекращении перерыва. Слегка захмеле-
вший народ рассаживался по местам. Опоздал только Spectre. Free-
man, не получив пиво, оглушил Spectre пустой бутылкой и с невоз-
мутимым видом вернулся в зал.
 - Итак...- Ivan обвел взглядом зал, - А где Оборотень и Lama ?!
 - Быыыы-вааали дни веесеееелыя... - двери  с треском  распахну-
лись и в дрызг пьяная парочка, громко распевая  песни и наступая
на ноги сидящим, стала искать свои места.
 - Пьяным не место в зале суда! - попытался возмутиться Ivan.
 - Кто пьяный ?! - Lama поднял за шкирку Spectre, - ты пьяный ?!
 - Пьяным не место в зале суда! - повторил  Werewolves. Spectre,
разбив лбом стекло, оказался на улице.
 - Тссс, - приложил Lama палец к губам, - пьяным не место в зале
суда, - после чего сел на освободившееся место. Werewolves прос-
то рухнул рядом на пол и громко захрапел. Зал  облегченно вздох-
нул.
 - Итак, - повторил  Ivan, порядком  надоевшую, фразу, - сегодня
мы собрались, что бы обсудить... - Ivan долго вчитывался, зачем-
же он всех сегодня собрал. Наконец перевернув листок, он прочел,
- На повестке дня: Развал Fatality. Слово предоставляется Ars'y.
 На сцену, смущенно  улыбаясь  и всем видом говоря: "Ну как...",
поднялся Арсений.
 - Хм... - Откашлялся Сеня, - Вообщем все!
 Зал заапплодировал. Ars, воодушевленный успехом, продолжил.
 - Граждане Узверы! Все уже успели нас  доканать вопросом: Fata-
lity - must die, или Fatality - rulez forever. Лично я вам скажу
что must die - это те, кто так говорит. А rulez forever - это я.
 Бурные апплодисменты, переходящие в овации.
 - Ну как... - смутился Сеня, - Я вообще-то могу  все объяснить.
Ну, во-первых, возьмем нашего oranizer'a: Коляя. Коляю  было все
пофиг давным давно, еще с лета...
 - Пппрастите, - поднял голову Werewolves, - а сейчас, разве еще
зима ?!
 - Тсссс, - Lama уложил Оборотня на место, - не бузи, а то выго-
нят.
 - Так сейчас зима или лето ?! - Не унимался Werewolves.
 - Сейчас судят Fatality.
 - Козлы. - Оборотень снова уснул.
 - Ну дык вот, - продолжил Ars, - сейчас Коляй торгует  на рынке
компактами и пьет каждый день.
 - Я дружу с Коляем, - послышался голос McMaker'а.
 - Именно! - Сеня поднял палец вверх,- Именно, Макормик по-моему
в Fatality и не был, точнее если был, то работал алканавтом и по
совместительству музакером.
 - Пппростите, а Алканавт, это что, профессия ? - раздался голос
Диена-младшего.
 - Алканавт, это состояние души! - Гордо констатировал McMaker.

                Коль Алканавтом хочешь быть,
                то Водку пить в подъездах должен.
                Чужие деньги тихарить,
                И пить на них, и пить и пить!

 - послышался голос рифмоплета Brom'a.
 Зал загромыхал от апплодисментов и криков: "Бис!". Brom смущен-
но улыбаясь, продикламировал: "Писать стихи совсем не трудно. Но
рифмовать немного нудно". После чего, заброшеный цветами и неиз-
вестно кем зацелованый, сел на свое место.
 - Это отступление,- грозно рявкнул Ars, - к Fatality никоем об-
разом  не относится. Теперь Маст... - Сеня выплеснул  из стакана
воду и налил пиво,- Так вот, Маст. Да что Маст, что он один сде-
лает, ленивый он слишком и не кодер...
 - Как прикажите понимать ваши последние слова ? - послышался из
зала чей то похабный голос.
 - Так и понимайте! Нет Коляя - нет и Маста как кодера. Зато как
музыкант...
 В зале раздалась веская оплеуха и крик: "Раскатал губу ! Мы уже
Маста первые пригласили!". Драку быстро замяли, так и  не разоб-
равшись кто ее затеял.
 - Вот... - Ars допил пиво и нашел взглядом безмятежно дрыхнуще-
го между рядами Werewolves'a, - Оборотень, по его словам, полго-
да нифига не чертит...
 - Протестую! - Lama вытащил из ножем длинный кинжал, - Если We-
rewolves спит, это не значит, что его можно оскорблять!
 - Я что-то не верно сказал ? - Испугался Ars.
 - Мы, художники, - Lama сделал многозначительную паузу,- не че-
ртим, а РИСУЕМ, ТВОРИМ ! У нас чертят кодеры, - Lama злобно гля-
нул в сторону Tankard'a, - Так что попрошу...
 - Хорошо,хорошо! Согласен, - успокоил Lamy, Ars, - А нафига ему
чертить... Простите! Рисовать, если всеравно никто ничего не на-
кодирует ?!
 Возле спящего Оборотня, не известно откуда, появилась  табличка
с надписью: "FOR_SALE".
 - Что за шутки! - Заревел, ломая табличку, проснувшийся Werewo-
lves, - Я свободный художник! Попишу всех и уеду!
 - Свободный, свободный, - снова стал успокаивать Lama, - только
не шуми.
 - Развели тут, понимаешь! - Заворчал Werewolves и поплотнее за-
вернувшись в плащ, снова заснул.
 - Действительно! - Подтвердил Ars,- Шансов никаких нет, так как
нет КОМАНДЫ. И она уже не появится, уже как никак 98-ой год! Так
что и мне тут делать больше  ничего. - Закончив  речь, Ars гордо
пошел на свое место.
 - А RIP ?! - Заорали со всех сторон, - RIP куда задевали ?!
 - Без Werewolves'а я его делать не буду, а он на него забил!
 - Забить ГАДА!!! - Послышались разгневанные голоса.
 - Но, но! - Lama кинул бутылку в сторону орущих, - Вот он прос-
нется, тогда и забивайте... Если жить надоело.
 - А что ? - Послышался гневный голос GIVer'a, - он нас всех от-
отморозками называет...
 Грозный рев договорить  не дал. Разорвав плащ, Werewolves вско-
чил на ноги и стал медленно вынимать меч. В зале началась паника
Все устремили взгляд на Lam'y. Один он мог утихомирить разъярен-
ного Оборотня.
 - Денис, - мягко  произнес Lama, - не надо. Мы только выплатили
выкуп за все наши "шалости". Опять в подполье уходить ?
 - Меня достали уже этой фразой!
 - Ну вот и скажи это с трибуны... а меч оставь мне...
 - Ладно, пришло время и  мне объясниться, - Werewolves  воткнул
огромный меч, в паркет и взобрался на трибуну.
 - Насчет ОТМОРОЗКОВ, - Оборотень тяжело посмотрел на GIVer'a, -
сеть у нас не отмороженая, а МЕРТВАЯ. Может у тебя есть аргумен-
ты, что это не так ?! Пять активных  юзера в сети - это  при том
что владельцев модема уже за 30 ?!
 По лицу GIVer'a было видно, что он хотел бы возразить, но угрю-
мый взгляд с трибуны, не терпел возражений.
 - Решил уйти, громко хлопнув дверью ? - Наконец выдавил GIVer.
 - Еще одна глупость! Какой мудозвон додумался до этого ?! Ты не
первый, кто мне это говорит. Я не собираюсь кидать Спек.
 - Тогда не пиши таких мессагов ! Или обозначай их как-то, чтобы
знать, что его скачивать не нужно.
 - Каких ТАКИХ ?! - Werewolves все сильней и сильней  приходил в
ярость от таких наездов.
 - Ты все время предрекаешь смерть Спека...
 Фраза была произнесена. Острый клинок вонзился в грудь GIVer'a.
 - Так будет с каждым, кто не внимательно  читает мои мессаги, и
делает подобные НЕ ВЕРНЫЕ выводы, - Werewolves быстро спрыгнул с
трибуны и вытащил из паркета меч. Lama, со вздохом заряжал пуле-
мет. Tankard достал из под кресла бензопилу...
 - "Боже, как надоело умирать" - пронеслось в мозгу Ivan'a.
 - Оборотень, из-за тебя нам опять придется жить в болотах, - со
щелчком передергивая  затвор, улыбнулся  Lama, - не скажу, что я
особенно жалею по этому поводу... - дуло смотрело в сторону Мас-
та, - просто снова нужно будет покупать средство против комаров.
 С воем завелась бензопила, послышался первый тяжелый  удар мяс-
ницкого меча и наконец весело застрекотал пулемет...

                            Happy End
································································