Plutonium #10

Фантастика - Сергей Лукъяненко. Лабиринт отражений. Глава 00-01.

    Сергей ЛУКЬЯНЕНКО             
                                          
            ЛАБИРИНТ ОТРАЖЕНИЙ            
                                          
                                          
                 Наша работа во тьме -    
                 Мы делаем, что умеем,    
                 Мы отдаем, что имеем -   
                 Наша работа - во тьме.   
                 Сомнения стали страстью, 
                 А страсть стала судьбой. 
                 Все остальное - искусство
                 В безумии быть собой.    
                                          
            Гимн хакеров, русский вариант.
                                          
                                          
                                          
           ЧАСТЬ ПЕРВАЯ. ДАЙВЕР           
                                          
                                          
                    OO                    
                                          
 Хочется  закрыть  глаза.  Это  нормально.
Цветной   калейдоскоп, блестки, искрящийся
звездный вихрь - красиво, но  я  знаю, что
стоит за этой красотой.                   
 Глубина. Ее называют "дип", но мне кажет-
ся, что по-русски слово звучит правильнее.
Заменяет красивый ярлычок предупреждением.
"Глубина!"  Здесь водятся акулы и  спруты.
Здесь тихо - и давит, давит, давит  беско-
нечное  пространство, которого  на   самом
деле нет.                                 
 В общем-то, она добрая, глубина. По-свое-
му, конечно. Она  принимает  любого. Чтобы
нырнуть, нужно немного сил. Чтобы  достичь
дна и вернуться куда больше. В первую оче-
редь надо помнить  -  глубина  мертва  без
нас. Надо и верить в нее, и не верить.    
 Иначе настанет день, когда не удастся вы-
нырнуть.                                  
                                          
                    O1                    
                                          
 Первые движения - самые  трудные. Комната
небольшая, стол  стоит   посередине, жгуты
проводов от компьютера тянутся к УПС - ус-
тановке бесперебойного питания, в  углу, и
дальше - к розетке. Тонкий провод уходит к
телефонной линии. У  стены, под  роскошным
ковртахта, у открытой двери  на  балкон  -
маленький холодильник. Самое  необходимое.
Пять минут назад я проверил, что  лежит  в
холодильнике, так что  голод  в  ближайшие
сутки мне не грозит.                      
 Я  поворачиваю  голову, налево, направо -
на мгновение в глазах темнеет, но это лишь
секунда. Ничего. Бывает.                  
 - Все в порядке, Леня?                   
 Динамики  отрегулированы  на  максимум, я
морщусь, отвечаю:                         
 - Да. Тише звук.                         
 - Звук -  тише, -  соглашается  "Виндоус-
Хоум", - тише, тише...                    
 - Хватит, Вика, - останавливаю я. Хорошая
программа. Послушная, понятливая и  добро-
желательная. Не  без  самомнения, как  вся
продукция "Микрософта", но с  этим  прихо-
дится мириться.                           
 - Удачи, - говорит программа. - Когда те-
бя ждать?                                 
 Я смотрю на экран - там, в ореоле оранже-
вых  искр, плывет  женское  лицо. Молодое,
симпатичное, но в общем - ничего особенно-
го. Устал я от красоты.                   
 - Не знаю.                               
 - Я бы хотела иметь десять минут на само-
контроль.                                 
 - Хорошо. Но не более. Через десять минут
мне понадобятся все ресурсы.              
 Лицо на экране морщится - программа  выч-
леняет ключевые слова.                    
 - Только десять минут, - покорно  говорит
"Виндоус-Хоум". - Но я вновь обращаю  твое
внимание, что уровень  поставленных  задач
не всегда соответствует объему моей опера-
тивной памяти. Желательно расширение до...
 - Утихни, - я встаю. "Утихни" - это  без-
условный приказ, после него программа спо-
рить не  смеет. Шаг  влево, шаг  вправо...
Ха-ха. Нет, это не попытка к  бегству, это
скорее добровольное заточение. Я дохожу до
холодильника, открываю дверцу, достаю бан-
ку  "спрайта", открываю. Напиток   холодит
горло. Это почти ритуал -  глубина  всегда
сушит слизистую. С банкой в руке я  выхожу
на балкон, в теплый летний вечер.         
 В Диптауне почти всегда вечер. Улицы  за-
литы светом реклам, тихо рокочут несущиеся
машины. И идут, идут сплошным потоком  лю-
ди. Двадцать  пять  миллионов  постоянного
населения - самый крупный мегаполис  мира.
С высоты одиннадцатого этажа лиц не  разг-
лядеть. Я  допиваю  "спрайт", кидаю  банку
вниз, и возвращаюсь в комнату.            
 -  Неэтично... -  бормочет  компьютер. Не
реагируя, я выхожу  в  прихожую, обуваюсь,
открываю дверь. Подъезд пустой и  светлый,
очень-очень чистый. Пока я вожусь  с  зам-
ком, в полуоткрытую дверь пытается влететь
крошечный жучок. Ага. Ламеры развлекаются.
Я с иронией наблюдаю за настырным  насеко-
мым - из квартиры дует ровный поток возду-
ха, вынося его обратно. Наконец дверь зак-
рыта, жучок в последнем  усилии  бьется  в
дверь, короткая вспышка - и насекомое  па-
дает на пол.                              
 - Подать жалобу владельцу дома? - спраши-
вает "Виндоус-Хоум". Теперь голос идет  из
серебряных заколок на лацканах моей рубаш-
ки.                                       
 - Подавай, -  соглашаюсь  я. Все  забываю
объяснить программе, что  владельцем  дома
являюсь я сам.                            
 Лифт ждет меня на этаже. Обычно  я  спус-
каюсь по лестнице... заглядываю по пути  в
чужие квартиры. Там ведь все  равно  никто
не живет... но сейчас я спешу. Лифт  опус-
кается - очень быстро. Выхожу на  тротуар,
оглядываюсь - может  быть  увижу  любителя
насекомых? Но никого подозрительного  нет,
все спешат по делам. Жучок явно  залетный,
серийной работы. Их травят на улицах, бьют
в квартирах, но они не переводятся.       
 Я и  сам  когда-то  развлекался  подобной
ерундой. Очень-очень редко  жучкам  удава-
лось принести интересную информацию.      
 - Леня, на имя компании "Поляна" поступи-
ла жалоба от квартиросъемщика номер  один.
 - Игнорируй, - бурчу я, наблюдая за  иду-
щим по тротуару  мужчиной. Да, это  нечто!
Гибрид Арнольда Шварцнеггера в молодые го-
ды  и  Клинта  Иствуда  в  пожилые. Очень,
очень смешно. Мужчина ловит мой  насмешли-
вый взгляд и ускоряет шаги.               
 Я поднимаю руку, и через мгновение у тро-
туара притормаживает желтый лимузин.      
 -  Леня, твоя  жалоба  компании  "Поляна"
проигнорирована!                          
 - Ладно. Ничего.                         
 Это может продолжаться бесконечно  долго,
а мне сейчас не до игр... Я сажусь в маши-
ну, водитель - улыбчивый парень  с  безуп-
речной прической и в накрахмаленной рубаш-
ке, поворачивается ко мне. Предпочитаю та-
ких таксистов, вышколенных и  немногослов-
ных.                                      
 - Компания "Дип-проводник" рада приветст-
вовать вас!                               
 Имени он не называет - программа  остано-
вила такси анонимно.                      
 - Как будете оплачивать счет?            
 - Вот так, - говорю я, доставая из карма-
на револьвер. Сильно бью парня  по  виску.
Он пытается защититься, но не  успевает. Я
смотрю на его побледневшее  лицо, встряхи-
ваю за шиворот, приказываю:               
 - Квартал "Аль-Kабар".                   
 - Данного адреса не существует, - говорит
водитель. Он "оглушен" и покорен.         
 -   "Аль-Kабар". Восемь-семь-семь-три-во-
семь, - простенький код открывает доступ к
служебным адресам "Дип-проводника". Я  мог
бы и не бить водителя, но тогда  в  файлах
компании осталась бы информация о поездке.
 - Заказ принят, - водитель  улыбается, он
вновь весел и услужлив. Машина  трогается.
Я смотрю в окно - мелькают жилые кварталы,
набитые небоскребами со всякой мелкой  шу-
шерой Диптауна, огромные, роскошные  офисы
компаний. Вон длинные серые корпуса "ИБМ",
пышные дворцы "Микрософта", ажурные  башни
"Америка Он  Лайн", более  скромные  офисы
прочих компьютерных законодателей.        
 Конечно, полно и офисов фирм  по  продаже
мебели, жратвы, недвижимости,  туристичес-
ких агентств, транспортных  компаний, кли-
ник... мало-мальски жизнеспособная  компа-
ния  стремится  открыть  в  Диптауне  свое
представительство.                        
 "Дип-проводник" процветает именно на этом
изобилии. Путешествовать по городу  пешком
- долгое развлечение. Мы мчимся по автост-
радам, тормозим на  перекрестках, сворачи-
ваем в туннели  и  пересекаем  развязки. Я
жду. Можно  было  бы  приказать   водителю
ехать кратчайшим путем - но тогда  он  вы-
нужден был бы связаться с диспетчерской. И
я оставил бы след...                      
 Город обрывается внезапно - словно  стену
дворцов и небоскребов отсекают исполинским
ножом. Кольцевая  дорога, за  ней  -  лес.
Густой, дремучий... отделяющий   от  суеты
тех, кто не хочет себя афишировать.       
 - Притормози, - говорю я, когда мы минуем
манговые заросли и проезжаем  мимо  вполне
среднерусской чащобы. - У  следующей  тро-
пинки.                                    
 - До квартала "Аль-Kабар"  еще  далеко, -
говорит водитель.                         
 - Останови.                              
 Машина останавливается. Я открываю дверь,
отхожу от лимузина на шаг. Водитель покор-
но ждет. И я тоже -  просвета  на  дороге.
Зачем нам свидетели? Вот, наконец-то...   
 Я  целюсь  в   машину, стреляю. Револьвер
бьет  негромко, отдача  слабая, но  машина
мгновенно вспыхивает. Водитель сидит, гля-
дя перед собой. Несколько  секунд  -  и  у
"Дип-проводника"  становится  одним  такси
меньше.                                   
 Хорошо. Пусть все выглядит, как развлече-
ние пьяной шпаны. Я иду в лес.            
 - Неэтично... - бормочет из булавок "Вин-
доус-Хоум".                               
 - Ты оптимизировалась?                   
 - Да.                                    
 - Все, теперь мне нужна помощь. Ищи  тай-
ник, код "Иван".                          
 - Светящееся дерево, - сообщает  програм-
ма.                                       
 Я  озираюсь. Ага. Вот  он, огромный  дуб,
мерцающий колдовским синим  светом. Мерца-
ющий лишь для меня. Я подхожу к  нему, за-
совываю руку в дупло, вынимаю большой  тя-
желый сверток. Переодеваюсь  в  полотняную
белую рубаху и штаны, подпоясываюсь  узор-
чатым поясом. Короткий меч в  ножнах, нес-
колько вещичек в карманах. Тайник я создал
пару  дней  назад, незаконно   использовав
один из компьютеров транспортного управле-
ния закавказской железной дороги. Там сла-
бые  программисты, они  долго  не  заметят
этого маленького вторжения.               
 - Где ручей? - спрашиваю я.              
 - Справа.                                
 Я склоняюсь над бегущей  водой, смотрю  в
отражение. Несколько раз бью по  нему  ла-
донью, потом начинаю водить  пальцем, сти-
рая свой облик. Вместо меня  из  дрожащего
зеркала прорисовывается русоволосый  стат-
ный крепыш. Лицо добродушно и  незатейливо
до отвращения.                            
 - Спасибо, - говорю я  программе, выпрям-
ляюсь. Стою, любуюсь  лесом. Черт  возьми,
как давно я  не  выбирался  из  городского
смрада...                                 
 - Не меня ли ты ждешь, добрый  молодец? -
спрашивают из-за спины. Оборачиваюсь -  из
густых кустов выходит  огромный, по  грудь
мне ростом, волк.                         
 - Может и тебя, - говорю я, любуясь  вол-
ком. Черт возьми, великолепен! Он действи-
тельно серый, и не просто серый  -  именно
чернистого с проседью волчьего цвета. Кое-
где шерсть  свалялась, к  передней  правой
лапе пристал репейник.                    
 - А не съесть ли мне  тебя, добрый  моло-
дец? - спрашивает волк  и  скалится. Клыки
желтые, как зубы курильщика, один обломлен
под корень. Матерый, опытный волчище.     
 - Что ты попусту  похваляешься, на  бога-
тырский меч нарываешься? импровизирую я. -
Лучше службу сослужи!                     
 Волк улыбается, садится.                 
 - А чем расплатишься, богатырь?          
 - По три  тысячи  зеленых, -  сообщаю  я.
Волк  удовлетворенно  кивает, трет   лапой
морду. Спрашивает:                        
 - "Аль-Kабар"?                           
 - Угадал.                                
 - Миссия?                                
 - Кража.                                 
 - А кто заказчик?                        
 Я пожимаю плечами. Ответ столь  же  рито-
рический, как и вопрос. Заказчики  огласки
не любят.                                 
 - Попробуем, - решает волк. - Ты готов?  
 - Вполне.                                
 - Садись.                                
 Я забираюсь на спину волка, и  тот  нето-
ропливой рысцой бежит по лесу. Я  инстинк-
тивно уворачиваюсь  от  веток, волк  тонко
хихикает. Ладно, пусть веселится.         
 Через пару минут мы выскакиваем из  леса.
Под ногами  -  желтый  песок. Жарко, очень
жарко, порывы ветра  заставляют  щуриться.
Впереди - пропасть метров в  сто  шириной,
за ней - восточный  город. Минареты, купо-
ла, все  в  оранжево-желто-зеленых  тонах.
Довольно красиво. Невдалеке через пропасть
переброшен... хм... ну, назовем  это  мос-
том. Тонкая как струна нить. Один ее конец
кончается  на  стене, опоясывающей  город,
другой держит в руке безобразная  каменная
статуя метров десяти вышиной. Морда у ста-
туи отвратительная.                       
 - Еще та будет работка, - замечает волк.-
Ты не продешевил, Иван-Царевич?           
 - А бог его знает... - изучая статую  го-
ворю я. - О мосте меня предупредили...    
 - Что воровать-то?                       
 - Наливные яблочки...                    
 - А, вот к чему такой маскарад... -  волк
снова хихикает. - А что в яблочках?       
 - Не знаю, - я спрыгиваю со спины  волка,
стою, держа руку на шерсти. - Слушай, я на
секунду, лимонада попью...                
 - Валяй, - озираясь говорит волк.        
 Я прикрываю глаза.                       
 Глубина-глубина, я   не   твой... Отпусти
меня, глубина...                          
 Я дернулся, встал. Перед глазами  -  кро-
шечные  экранчики, на  них   пустыня, про-
пасть, статуя, город вдали. Очень  неплохо
нарисовано. У "Аль-Kабара" хорошие  дизай-
неры.                                     
 Виртуальный шлем тяжелый, это самая  "на-
вороченная" модель из серийно  выпускаемых
"Сони". С прекрасными  цветными  экранами,
великолепными динамиками и встроенным мик-
рофоном, с кондиционером, обдувающим  лицо
воздухом  нужной  температуры. Сейчас  это
жар  пустыни... Я  снял  шлем, положил  на
стол, рядом с  клавиатурой  компьютера. На
мониторе появилось знакомое женское  лицо,
из динамиков донеслось:                   
 - Леня, ты прерываешь погружение?        
 - Нет, жди.                              
 В реальном мире моя  комнатка  такая  же,
как и в  виртуальном  пространстве. Только
за окном не летний вечер Диптауна -  дожд-
ливая питерская осень. Моросит мелкий дож-
дик, сигналит вдали машина. Я открыл холо-
дильник, взял  банку  "спрайта". Попью  по
настоящему... Не  удержавшись, выглянул  с
балкона. Пустой банки, которую в виртуаль-
ном пространстве я выкинул  на  улицу, там
конечно же нет. Что ж, устраним различия. 
 Волосы были потные, я вытер их  валящейся
на стуле рубашкой, сел за  компьютер, про-
верил кабель, идущий от виртуального  кос-
тюма на дип-плату компьютера. Костюм рабо-
тал, слегка притормаживая движения, словно
я шагал по песку. Левую ногу подволакивало
чуть  сильнее  -  опять  сбоит  программа.
Ладно, потом откалибруем.                 
 Надевать шлем - все равно что совать  го-
лову в духовку. Вот гаденыши из "Аль-Kаба-
ра", окружили себя максимально неприятными
условиями...                              
 Я вновь смотрел  на  виртуальный  мир, но
пока он условен, как дешевый мультик. Зер-
нистое изображение, красивый, но  грубова-
тый рисунок. Большего  компьютер  вытянуть
не может.                                 
 Да и не надо. Что такое глубина без чело-
века?                                     
 Я моргнул, расслабился, пытаясь  войти  в
виртуальность самостоятельно. Конечно, ни-
чего не получается. Я не в пустыне, я дома
за клавиатурой... Пришлось протянуть руку,
и набрать команду:                        
 deep                                     
 А теперь - "ввод".                       
 Поверх  пустыни  вспыхивает   многоцветье
дип-программы. Секунду я еще видел  экран-
чики, мягкую подкладку шлема, потом созна-
ние начало плыть. Мозг  пытался  сопротив-
ляться, но куда там! Дип-программа  дейст-
вует на всех.                             
 Вот только попадаются - с  частотой  один
на триста тысяч, люди, не утрачивающие  до
конца   связи   с   реальностью. Способные
самостоятельно   выплывать   из   глубины.
Дайверы.                                  
 Я, например.                             
 Волк ухмыляется мне.                     
 - Промочил горлышко, богатырь?           
 - Да.                                    
 Оглядываю себя - все  ли  в  порядке? Мое
тело  в  виртуальности  нехитрый  рисунок,
транслируемый компьютером на ту  или  иную
точку Диптауна и его  окрестностей. А  вот
меч на поясе, и вещички в сумке - не прос-
то рисунок. Это "ярлычки", пусковые  фраг-
менты  программ, которые   сейчас   станут
необходимы.                               
 - Действуем так, - решаю я. - Через  мост
я иду сам. Потом выношу  трофеи, и  сматы-
ваемся.                                   
 - Тебе решать, - соглашается волк.       
 Я иду по песку, горячий ветер не унимает-
ся, даже кажется, что песчинки  покалывают
глаза. Это уже не заслуга  шлема. Это  мой
мозг  чувствует  то, что  должен  был   бы
чувствовать в настоящей пустыне.          
 Статуя все ближе и все  реальнее. Рогатая
голова с оскаленной  пастью, бугристые  от
каменных  мускулов  лапы. Ифрит, наверное.
Слабоват я в арабской  мифологии. В  левой
руке ифрита сжата тонкая нить.            
 Мост из конского волоса.                 
 Начинаю  карабкаться  по  ноге  чудовища.
Как нелепо  сейчас  выглядит  мое  тело  в
пустой квартире -  подергивающееся, подтя-
гивающееся за воздух... не отвлекаться... 
 Последний метр самый трудный.  Опираюсь о
шипастое каменное колено, пытаюсь уцепить-
ся за ладонь - не получается.  Наверняка у
законных  посетителей  "Аль-Kабара"   есть
какой-то иной путь...                     
 Мне же приходится вначале  забираться  на
гранитный фаллос чудовища. Слышу, как волк
хихикает. Блин. Ему смешно...             
 Наконец я на ладони. Пробую нить  ногой -
она   слегка   покачивается. Как   струна.
Внизу,  далеко-далеко,  скалы  и   голубая
змейка реки.                              
 - Смелее, герой! - кричит волк.          
 Не могут рядовые виртуальщики  ходить  по
этому мосту. Что-то не так...             
 Ладонь, на которой я стою, вдруг начинает
дрожать  и  медленно  сжимается. Мост-нить
дрожит, готовый порваться. А надо мной на-
висает оскаленная морда ожившего монстра. 
 - Кто ты? - ревет он так, что закладывает
уши. По-русски, между прочим!             
 - Гость! - кричу я, пытаясь вырвать  ноги
из хватки гранитных пальцев.              
 Монстр хохочет:                          
 - Гость не приходит с запретным!         
 Указательный палец правой руки несется ко
мне, словно  намереваясь   расплющить. Не-
вольно жмурюсь. Но монстр лишь тычет паль-
цем в меч.                                
 Да, это не простенькая беззащитная  прог-
рамма-водитель  "Дип-проводника". Это  от-
личная сторожевая система  с  псевдоинтел-
лектом на  порядок  лучше  "Виндоус-Хоум".
Как же он определил мой родной язык?      
 - Гость не приходит незваным!            
 - Меня позвали!                          
 - Кто?                                   
 Придется идти ва-банк...                 
 - Ты не вправе слышать его имя!          
 - Я вправе на все, - сообщает монстр.    
 И пальцы сжимаются.                      
 Теперь должен произойти  выход  в  реаль-
ность. Как следствие  "смертельного"  воз-
действия. Иначе -  мозг  может  вообразить
самый настоящий болевой шок, со всеми пос-
ледствиями.                               
 Только самоубийца отключит предохранители
дип-программы.                            
 Или дайвер.                              
 Мое изуродованное тело валяется на ладони
монстра. Череп расплющен, один глаз  смот-
рит в пыльное жаркое небо, другой - в  ка-
менный ноготь. Ифрит громко, удовлетворен-
но хохочет, потом кричит:                 
 - Ты, пришедший в  облике  волка, запомни
его судьбу!                               
 Ага, вот как он определил  язык... слышал
наши  разговоры. Однако  ему  не   хватило
"ума" понять, с кем имеет дело...         
 Монстр снова каменеет. Я выжидаю еще  се-
кунду, потом  встаю. Тело  медленно  соби-
рается  воедино. Нормальный   пользователь
дип-технологии сейчас очнулся бы в  реаль-
ности, перед  укоризненно  верещащим  ком-
пьютером.                                 
 Учитывает ли сторожевая  программа  "Аль-
Kабара" существование дайверов?           
 Монстр    неподвижен.  Я    мертв,  давно
мертв... Осторожно  ступаю  на   волосяной
мост...                                   
 - Кто ты?                                
 Опять... Видимо, он реагирует  именно  на
касание "моста". Хрен редьки не слаще.    
 - Тот, кто не в твоей власти,- отвечаю я.
 - А в чьей же власти ты?                 
 Что-то новенькое.                        
 - Аллаха, - говоря наугад.               
 На  этот  раз  монстр  прихлопывает  меня
свободной рукой, так что я частично  пере-
текаю  за  края   ладони. И   назидательно
произносит:                               
 - Не тебя вспоминать имя Великого, вор.  
 Волк катается по песку от хохота. Я  вижу
это тем глазом, что уцелел.               
 Да, юмор у программы скорее американский,
чем арабский. Лежу, размышляя. Встаю  сно-
ва. Чудовище пока неподвижно.             
 - Вика, есть обход? - спрашиваю я.       
 - Это единственный внешний  канал, -  не-
медленно  сообщает  мой   компьютер. Голос
плывет и теряет интонации... и впрямь надо
память  докупать... -  Все  прочие   линии
"Аль-Kабара" открываются лишь по  внутрен-
нему приказу.                             
 - Силовое  решение? -  я  трогаю  рукоять
меча. Программа-вирус локального  действия
крошечная, ее даже не надо перекачивать из
дома. Выхватить меч, ударить - и...       
 - Канал будет разрушен.                  
 Да, конечно. Монстр не зря держит мост  в
руке. Уничтожь сторожевую программу -  во-
лосок над пропастью порвется.             
 - Зараза.                                
 - Я не поняла.                           
 - Утихни...                              
 Разглядываю монстра. Каменные веки полуп-
рикрыты, из  пасти   свисает   сталактитик
слюны. Это  лишь  видимость, антураж   для
слабонервных виртуальщиков. Обычная  "сто-
рожилка" на входном гейте. Где-то  в  глу-
бине "волоса" идет канал связи с кварталом
"Аль-Kабара". Там несутся  сигналы, прика-
зывающие - пропустить, или уничтожить нез-
ваного гостя...                           
 -  Эй, Иван-Царевич, я  спешу! -   кричит
волк.                                     
 Да, надо действовать. Пока программа отб-
расывала меня автономно, но  на  следующий
раз, вполне возможно, к  делу  подключатся
настоящие   программисты   "Аль-Kабара". И
виртуальщики, и консерваторы.             
 - Оживляй тень, - приказываю я.          
 Темный силуэт на  ладони  начинает  шеве-
литься, обретает объемность, выпрямляется,
наливается красками. Я корчу рожу  двойни-
ку, тот гримасничает в ответ.             
 - Веди тень, - приказываю я.- Ищи пароль.
 Секундная пауза - машина ворочает  диски,
подгружая в память "тени" все, что извест-
но об "Аль-Kабаре". Потом  двойник  шагает
на мост. Конечно, это ничего не даст. Кро-
ме времени.                               
 - Кто ты? - ревет монстр, хватая  тень. Я
едва уворачиваюсь от  движущихся  пальцев,
ползу по крепко сжатому кулаку, прыгаю  на
нить...                                   
 - А ты кто? - доносится в спину. И  взмах
правой руки сшибает меня к ногам  монстра.
Разбиваюсь вдребезги. Лежу навзничь, разг-
лядывая  барахтающегося  в  ладони  статуи
двойника.                                 
 Да, хорошо поработал... качественно...   
 - Кто ты? - вопрошает монстр повторно.   
 - Тот, кто не в твоей  власти, -  двойник
продолжает отвлекать сторожа.             
 - А в чьей же власти ты?                 
 - Своей.                                 
 Интересно, сколько еще смертей  припасено
у  монстра  для  воров? Вон  какие   зубы,
рога... хм, ну и фаллос вполне сгодится...
 - Зачем же ты пришел сюда?               
 - Найти власть над собой.                
 - Пройди же, и найди ее.                 
 Рука   разжимается, монстр   каменеет.  Я
лежу, глотая  воздух. Двойник   неподвижно
стоит на краю ладони.                     
 - Вика, откуда взяты ответы тени?        
 - Из открытого файла "Аль-Kабара" "Проце-
дура виртуального прошения о  предоставле-
нии работы".                              
 Волк подходит ближе, шепчет:             
 - Что случилось?                         
 Объясняю.                                
 - Иван-Царевич, а ты, часом, не  Иван-ду-
рак? - спрашивает волк.                   
 Крыть мне нечем. Конечно, надо было озна-
комиться со  всеми  файлами. Не  только  с
уворованными данными о  внутреннем  вирту-
альном пространстве квартала.             
 - Вика, сливание, - командую я.          
 Меня словно  втягивает  в  "тень". Теперь
это  тело  основное. Уже  пропущенное   на
мост.                                     
 Впрочем, победа пиррова. Сторож  отрапор-
товал о том, что посетитель  пытается  пе-
рейти мост. Значит, меня встретят.        
 А   одиночка, пытающийся    бороться    с
толпой, обречен. В   любом   пространстве,
даже в виртуальном.                       
 Ладно, делать нечего. Пора идти... по во-
лосяному мосту.                           
 Честно говоря, процедура практически  не-
возможная. Даже для профессионального  ка-
натоходца. Мост - это именно нить над про-
пастью. Башни "Аль-Kабара" вдали заманчивы
и недосягаемы.                            
 Глубина-глубина, я не твой...            
 Я закрыл и открыл глаза. Передо мной кар-
тинка  -  пропасть, нить  над  ней, здания
вдали. Даже  смешно... Глядя  под  ноги, я
начал  аккуратно  переставлять  ступни  по
нити.                                     
 Просто картинка. Здесь нет  гравитации, а
у нарисованного тела не бывает центра  тя-
жести. Лишь наступай на нить, и все  будет
хорошо... Забавно - оказывается, дно  про-
пасти почти  и  не  прорисовано... значит,
горную реку домысливал я сам... кто-нибудь
другой увидел бы под собой купы  деревьев,
или потоки лавы...                        
 Сейчас, когда мое подсознание  не  участ-
вует  в  игре, расстояние   преодолевается
быстро. Полминуты - и я  на  другом  конце
моста.                                    
 Нить уходит в гребень  крепостной  стены.
Гребень широкий, и на нем уже стоят  двое,
явно дожидаясь меня. Очень неплохо нарисо-
ваны - этакие толстопузые здоровяки с  ме-
чами  на  поясах, один  в  тюрбане, другой
лысый... Ступив  на  "кирпичики"  стены, я
прошептал:                                
 - Вика, включай дип...                   
 Огненные искры  перед  глазами. Да, злоу-
потребляю я сегодня отключениями-подключе-
ниями подсознания. Завтра  обеспечена  го-
ловная боль, сердцебиение, разбитость. Но 
ничего. Дожить бы до завтра...            
 А вот и встречающие -  уже  в  нормальном
человеческом образе.                      
 - Ты быстро дошел, гость, -  говорит  лы-
сый. У него добродушная физиономия  араба-
охранника из детской постановки  Синдбада-
морехода. Второй столь же карикатурно ара-
бизирован, но выглядит куда  более  злове-
щим, посверкивает глазами и  не  отпускает
рукоять меча. Да, мне только боевого виру-
са в машину не хватало...                 
 - Другие доходят  медленнее? -  спрашиваю
я.                                        
 - Еще никто  не  преодолел  этот  мост, -
любезно сообщает лысый охранник. - Это  не
в человеческих силах - сохранять  равнове-
сие на конском волосе.                    
 - Тогда рай пустует, - вздыхаю  я. Кажет-
ся, уже не я веду события, а они  меня. Не
нравится мне такой поворот.               
 - Зато в аду места хватит всем.          
 Хорошее обещание.                        
 - Пошли.                                 
 Что ж, будем подчиняться. Будем  послушны
и вежливы. В чужой монастырь ведь не лезут
со своим уставом...                       
 Вниз со стены ведет широкая крутая  лест-
ница. Спускаемся.  Добродушный    охранник
впереди, сопящий  недоброжелатель   сзади.
Старательно его игнорирую, смотрю лишь  на
лысину добродушного. В аккурат  на  темеч-
ке - большая  бородавка. Интересно, она  и
впрямь  нарисована, или  это   иронизирует
подсознание? Но выходить из  глубины  ради
проверки такой мелочи неразумно.          

          Продолжение попозжа...