Polesse #12 04 октября 1999

Каракули мозга - Истории...

┌──────────────────────────────────────────────────────────────┐
│ ████▓▓▓▓▒▒▒▒░░░░  КАРАКУЛИ ГОЛОВНОГО МОЗГА  ░░░░▒▒▒▒▓▓▓▓████ │
└──────────────────────────────────────────────────────────────┘

             ЛИТЕРАТУРНО-ХУДОЖЕСТВЕННОЕ СООРУЖЕНИЕ
                   "МЕЖЛОКАЛЬНАЯ КОНТРАБАНДА"
        ═══════════════════════════════════════════════

(С) КОРПОРАЦИЯ "НЕОБИТАЕМОЕ ВРЕМЯ"
──────────────────────────────────

   Да, так вот.  Касательно этого текста.  Он-то, как раз и есть
принципиально новая литература эпохи водолея  -  книжка-игрушка.
Книжка-свистулька.  Мультиполярный психо-ментальный конструктор.
Играйте, пожалуйста.
   Ну а я буду  осторожно  нагнетать тут разного  рода многомер-
ность.  Такие литературные произведения должны окончательно фик-
сироваться  только в день смерти физического тела их автора.  До
этого момента судьба их - из года в год всячески расти, крепчать
и видоизменятся. Ом рам!

                         КРИВАЯ СТИЛЯ
                         ------------
    Сухарь на полочке хранится, на подоконнике водица талая.
    Да только не подняться, не напится - устал я...

    Окна дома моего покрылись занавеской пыли
    И позабыли - как выглядит лицо мое,
    Как нужно в темноте светится
    И никто - ни друг ни зверь
    В мою незапертую дверь взволнованно не постучится
    Ни вор ни дерево ни птица.

                         ХРОНОПРОХОДЦЫ
                         -------------
                Сквозь грязную бурю сектанства,
                Мы движемся в вашу растерянность
                И, прикурив с трудом,
                Весеннее пространство
                Заклиниваем льдом!

   Да, так вот. Такое  ощущение, что я упал с трех  крыш  сразу.
Передалось ли оно тебе, мой дорогой читатель?..

                        ЗЕМНОЙ НЕЗЕМНОЙ
                        ---------------
              Стучится в окошко озябший святой
              И просит и просит пустить на постой
              И мне преподносит заветный настой
              Кувшин переполненный той пустотой
              И смотрит с надеждой земной Неземной
              И словно стоит за зеркальной стеной
              И мечется зрячий а следом слепой
              И снег выпадает сплошной пеленой
              На белые пальцы на ветер ночной
              Рука или птица в окошко стучится
              Когда я стою у себя за спиной?

   То есть,  кроме всего прочего, этот текст - безусловно и хро-
ники  текущих событийных потоков.  И моих и этих  -  культурных,
экономических, политических, социальных и асоциальных.

                        ПЛАНЕТА-РОССИЯ
                        --------------
                Еще до рожденья я грезил о этой
                     Волшебной державе
                            Убитых поэтов

                   Экзистенииальные стратегии:
              ────────────────────────────────────
              "К Р У Ш И Т Ь  С У Р Р О Г А Т О В"

         Хоп! Выключайте дискотеку!
         ──────────────────────────

    Да, так вот. Слова, это тебе не бирюльки какие. Это существа
серьезные. И вместе с тем (вот ведь  парадокс!) лукавые и жизне-
радостные, как щенки.

                        УЛЕТ КАСТАНЕДЫ
                        --------------

              Из левой логики мистического бреда,
              На вечный зов вселенского абсурда,
              Летит по небу хмурый Кастанеда,
              Срывая с плеч погоны демиурга

              А чуть поодаль, огибая скалы,
              Летит, летит по небу клин усталый
              И в том строю есть промежуток малый
              Быть может это место для него...

   Истории:
   ────────
   Один раз,  помню,  сидим с  Карлосом Кастанедою (это один мой
близкий друг-враг), беседуем. Я  его  пивом  угощаю со сметаной,
сыром, ветчиной.  Он  - во фраке с золотым мальтийским крестом в
петлице, я - в домашнем халате...
   Но не в этом суть.
   Я ему говорю:
   - Ну что, брат Кастанеда, как?
   - Да так, - отвечает, - все как то эдак...
   - Все пишешь, - говорю, - головы морочишь. А Бога не боишься?
   - Боюсь, - отвечает.
   - Ну так, и? - говорю.
   - Слаб, - отвечает, - ничего с собой поделать не могу...
   Так, беседуя, просидели мы с ним всю ночь.  А на рассвете Дон
Карлос - кислый, удрученный - обернулася вороной и улетел в США.
   "Тоже мне, Один" - подумал я,  глядя на эту арбузную косточку
в мякоти новой зари.