{2035} Человек шел по белому коридору. Хотя, не то, чтобы совсем белому, но с неким намеком на белоснежный оттенок. Нет, не тот белый цвет, в который укутывают покойников в морге. И не тот, которым играются дети зимой во дворе. Этот цвет даже не походил на полотно, которое с ожесточением уничтожает глупыми красками бездарный художник. Цвет коридора больше напоминал помещение из кафеля, где в шахматном порядке расставлены урны, того же цвета, что и сам коридор, только с отливом цвета человека, идущего по нему. Свободные ячейки помещения, те, что образовывались между урнами, были заполнены мелодиями света. На каждой урне восседал тот, кто считает себя властителем жизни... И все же, человек медленно, неспеша, хромая, шел по почти белому коридору, по краям которго были аккуратно расставлены кровати с так же почти белыми простынями. Человек шел неспеша, хромая, медленно. Динамика движений была схожа с динамикой музыки. Местами жесткой, местами мелодичной, местми изредка срывающейся в коллапс. Человек шел к цели. Сама цель для него не была определена. Цель сама искала человека, идущего по почти белому коридору. Она сама вырисовывала не себе красной краской мишень. Ту мешень, в которую с точность до миллиметра войдет человек, словно нож в жиле, торжествуя достигнутой цели, не подозревая, что та сама нашла его... Но человек шел, изредка срываясь в коллапс по коридору почти белого цвета, приближаясь к цели всей своей жизни, подходя к красной отметке на белом полотне. Изредко с ним пытались завести разговор такие же люди, как он. Но человек шел молча... Шел туда же, куда идут все, такие же как он, по почти белому коридору жизни к мишени кровавого цвета. Мишени, которая остановит весь его ход, медленный, неспешный, хромой, по почти белому коридору жизни...